Idea Trashmarket

Disculpas querido lector, no se sienta olvidado que en mi mente siempre esta. Buenas tardes o días, no encuentro la hora y el sol no sale ya entonces tiempo es irrelevante a este punto. Tiempo sin escribir deja uno encontrando lo que hace, las palabras que me fluyen antes de llegar a la papeleta son atorados en mi mente, se destripan, desasen, son vida y muerte, son todo y nada, el punto donde la metafísica expande. Me doy cuenta que respiro mas profundo que antes, ago cosas que antes no le puse importancia, y no le desagrada al vecino pero caigo en desgracia por ello, pero el cálido día con humedad impactante ahora solo es vaga memoria de vida pasada y me atora ese pensamiento. Qué es uno si no el lugar donde se formo? Si se olvida del lugar donde vino, es uno una imitación platica de la realidad? Los que olvidan fácil somos pero títeres de nuestra propia vida? No le tengo respuesta lector, y tu me respondes con tu silencio perpetuo que me deja más en duda, no lo sé, y si lo fijo saber sé que viene de las sogas que amaran al mismo.